Arte

Suas mãos estavam frias, assim como aquela manhã de Abril. Seus longos cabelos castanhos se distorciam pelo vento enquanto andava de bicicleta pela avenida. Poucos carros passavam por lá, justamente pelo fato de serem 5:47 da manhã. Ainda com a estrada livre, preferia andar pela calçada por costume ou medo. 1, 2, 3, por ela, passavam-se,4 ,5, 6 árvores secas pelo 7, 8, 9 outono. 10, 11, 12 a 14ª significa, 13, 14, vire à esquerda.

O vento vindo do norte cantava doces canções em seus ouvidos, indicando que estava chegando em casa, porém, não a sua.

Aquilo não era usual. Normalmente, às 5:00am, acordava e ia ao centro, aonde trabalhava em uma loja de roupas caras para burguesas fajutas. Afinal, foi por isso que cursou moda, ou pelo menos é isso que diz a si mesmo todo dia, às 4:59 da manhã.

Mas não estava indo trabalhar, nem indo para casa. Indo cada vez mais ao sul, chega finalmente ao fim da estrada, no cais, a área industrial da cidade. Um prédio cinza e antigo, de 3 andares de altura, se erguia no final da rua sem saída. O portão e as janelas de ferro estavam enferrujadas pelas maresia.  Larga sua bicicleta num poste e entra no prédio. Subindo as escadas, tudo que via eram pessoas gritando e jogando tinta em paredes e em telas brancas, ouvindo repetidamente à dancing queen, do Abba. Desviando seus lindos olhos castanhos, continua seu caminho ao terraço. Chegando lá, encontra uma tela em branco, armada em direção ao mar e um sujeito esguio e alto, usando um terno roxo escuro. Um lorde inglês, exceto pelo fato de ter bigodes pintados em buço.

-O que faço agora ?

Pergunta a moça, franzindo as sobrancelhas e inclinando a cabeça para a direita, de leve.

-Tire a roupa e chore, amor.

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